Alrededor de las guaridas sucias de los solitarios florecen los más bellos jardines. Las más bellas flores quieren llenar de oxigeno sus noches. Pero ese no es el gran enigma. Solo es el orden contradictorio de la naturaleza. La culpabilidad bondadosa que nace de la belleza. Los solitarios viven haciendo florecer jardines en los que nunca descansarán. Flores que no podrán jamás mantener eternamente en sus macetas.
Los solitarios no tienen en los bordes de las ventanas macetas enjaulando la belleza de la flor. La belleza de una flor no es la flor sino la eternidad en la que vive su destino de flor. Los jardines de los gatos solitarios son desiertos cubiertos de agua salada, sembrados de bosques de piedras rugosas.
El enigma es que las flores que florecen en sus manos tienen vuelo corto. Son como los seres que entran a un cine y se aburren después de las primeras escenas. Nadie podría ver la escena final al lado de un gato solitario. Su película no tiene final. Esta llena de miles de hermosos y sorprendentes comienzos. Es como un inmenso libro lleno de primeras páginas.
Blues de un Gato Viejo. Oscar Málagra. Altamente recomendable.
4 comments:
Está mono, pero...¿qué tal esto?
M ás allá de las brumas que al océano cercan
A ntigua y señorial se yergue la isla de Aerdna,
R emanso infinito de mercurio y azufre, donde
Í sabo Novich un día fijó su hogar.
A lamedas de bronce que ha pagodas conducen
A nidan por doquier entre bosques y sombras,
N octurno deleite de insomnes y nómadas,
D esterrados, parias, de un mundo yermo.
R eminiscencia y quietud engalanan los ecos y aromas del mar que se conoció,
E ntonces el anciano Marud exige antención
A l cambio en la larva, pues el color no tarda en volar.
¡XDDDDDDDDDDD!!!!!
Sorry si no sale derechito.
Y bueno, sobre el Bukowski.
Vuesa merced me disculpará pero el Buko me parece un escritor pésimo, además de un engañamuchachos o asustaviejas (como quiera llamarse).
Su único relato que me pareció interesante es aquel en donde un tipo consigue levitar después de repetir una extraña palabra que momentos antes oyó decir a otro tío, de iguales habilidades antigravitatorias. El título del cuento no lo recuerdo en este instante, ains...
Le ha hecho mucho daño a la literatura, no por obsceno, iconoclasta, transgresor y demás hierbas, sino simplemente por que escribe mal. Y lo peor es que un montón de "bukowskitos" le siguieron el rumbo, infestando desde hace mucho el panorama con sus infumables textos supuestamente sórdidos y viscerales.
Catulo, Juvenal, Petronio, Villon, Quevedo, Poe, Melville, London, Miller, Lowry, Robert Howard, Hammett, Chandler o Hemingway por citar sólo ¡a algunos!! de los clásicos que vivieron en carne propia trillones de azarosas ave/desve/nturas de calibre mundial se cagarían de risa _ disculpando la expresión _ ante las ínfulas de este mozo y sus acólitos...
Carajoder y mierdición, como se nota que me circuncida este farsante. Igual me pasa con los beatniks...
El Amante de Rita, a.k.a. Joderman, Amo y Señor de la Insoportabilidad.
"Levantó los apretados puños sobre su cabeza, y con ojos desorbitados y labios temblorosos y espumeantes de saliva, maldijo al cielo y a la tierra, y a las esferas superiores e inferiores. Maldijo las frías estrellas, el Sol fulgurante, la Luna burlona y el murmullo del viento. Maldijo al hado y al destino, todo lo que había amado y odiado, las ciudades silenciosas bajo los mares, las eras pasadas y las eras futuras. En una explosión desordenada de impiedad, maldijo a los dioses y a los diablos, que juegan con la humanidad, y maldijo al hombre que vive ciegamente, y ciegamente ofrece el espinazo a los pies de la divinidad".
Alas en La Noche, un relato de Solomon Kane, por Robert Ervin Howard.
Níveas gotitas emergen de mi glande al leer algo así. En cambio con el Carlitos Buco, mi miembro se mantiene tristemente flácido...
¡Pietá!! (por la freudiana comparación).
El Amante de Rita, a.k.a. Joderman, Amo y Señor de la Insoportabilidad.
Muy estimado de mi:
BuKowsky abre una etapa de transgreciòn antes no vista, rompe con el hilo tradicional y esto lo hace de ya respetable.
La obscenidad no se la quita nadie, hay que comprender su perfil, su alcoholismo y crudeza.
Usted no me venga... despues de Salò, Charles es angelical.
No pienso repetirme. Solo le diré ¡lea (o relea) Moby Dick!!!!
Y Los Tres Mosqueteros.
Y 20, 000 Leguas de Viaje Submarino.
Y El Corsario Negro.
Y Nuestra Señora de París.
Y El Hombre Que Fué Jueves.
Últimamente toy pensando que si viviéramos en una realidad tipo Fahrenheit 451, esos serían los libros que desearía memorizar.
Saló es bonita, oiga. Su crudeza _ más sugerida que explícita, por cierto ciertonil ciertonoso y ciertonontífero ciertol _ no tiene ná qui versh con los ministirusus diablos azules del Buco.
De paso le digo que Saló está en lista de espera en el "cineclub" de la UCV. Este semestre ese "cineclub" será un cineclub. Cortesía de El Clan Whateley, juajuajuajuajua...
El Amante de Rita, a.k.a. Joderman, Amo y Señor de la Insoportabilidad.
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