Wednesday, February 28, 2007

“Lovers and other strangers” JACK VETTRIANO


Este escocés de ascendencia italiana, a sus 53 años se ha convertido en uno de los pintores contemporáneos más importantes del mundo, comparado con grandes pintores realistas como Edward Hopper, recibe anualmente730.000 euros por la reproducción de sus obras (derechos de autor). Su cuadro titulado “Singing butler”, se subastó en 1.3 millones de dólares. Y es que Vettriano -a pesar de ser autodidacta (probablemente de ahí su gusto por los autorretratos)- logra que el espectador entrelace su vida con las historias plasmadas en el lienzo.

Sus cuadros tienen la característica de remontarnos nostálgicamente a un pasado que -aunque desconocido- se nos vuelve cercano.
Aún estando en tiempo y lugares distintos, el realismo con que plasma a sus personajes nos envuelve, haciéndonos sentir la pasión y la seducción de éstos.
Todos los personajes de Vestriano fuman y -al igual que los colores que emplea- estos se contrastan chocando, en una dinámica de dime que te diré, alargando el trazo y a la vez armonizandolo, mientras se genera una atmósfera pesada y de tensión sexual. Tensión y pasión consideradas por muchos como pornográficas, clasificación que me nos resulta insultante.
Algun día -espero- unito en mi sala; acepto regalos :)







Primer capitulo de las Ratas JOSE BIANCO

Aqui les dejo primer capiulo del libro "Las ratas" de Jose Bianco. Es uno de los mejores comienzos que he leido. sin embargo luego del amor a primera vista el libro comienza a perder la fuerza.

Capitulo I


Nuestra casa estaba menos silenciosa que de costumbre. Algunos amigos de la familia nos visi­taban todas las tardes. Mi madre se mostraba muy locuaz con ellos, y las visitas, al salir, debían de creerla un poco frívola. O pensarían: "Se ve que Julio no era su hijo".
Julio se había suicidado.
Desde mi cuarto escuchaba la voz de mi madre mezclada a tantas voces extrañas. En ocasiones, cuando yo bajaba a saludar las visitas manifesta­ban estupor ante ciertos hechos no precisamente insólitos: que pudiese estrecharles la mano, respon­der a sus preguntas, ir al colegio, estudiar música, tener catorce años. "Ya es casi un hombre" , decían los amigos de mis padres. "¡Qué grande está, qué desenvuelto! ¡Qué consuelo para el pobre Heredia!" No bien aludían a la muerte de Julio y a punto de repetir después de esta frase, algunos sensatos lugares comunes sobre la caducidad de las cosas hu­manas y los designios inescrutables de la Providen­cia, que arrebata de nuestro lado a quienes con ma­yor éxito hubieran soportado la vida, esa terrible prueba, Isabel hablaba de temas ajenos al asunto, contestando con sonrisas inocentes a las miradas de turbación que provocaba su incoherencia.
Por la noche comíamos los cuatro en silencio, mis padres, Isabel y yo. Después de comer, yo acom­pañaba a Isabel hasta su casa. En la calle oscura, ba­jo el follaje indeciso de los árboles, hacía esfuerzos para adecuar mi paso al de ella, y por momentos, aguzando el oído, distinguía el ruido apenas percep­tible del bastón con el cual se ayudaba para cami­nar. A veces, sin soltarme del brazo, Isabel se dete­nía bruscamente y frotaba la contera de su bastón en las manchas frescas de algún plátano, que muda­ba de corteza. Eran caminatas bastante tediosas. Una noche le rogué a Isabel que intercediera ante mis padres para que no me mandaran al colegio (los cursos empezaban en el mes de abril) porque que­ría quedarme en casa a estudiar el piano. Otra no­che, Isabel se refirió conmigo a la muerte de Julio —por primera y única vez—. El hecho en sí, más que entristecerla, parecía suscitar su desconfianza, su aversión. "Es un acto que no lo representa", balbu­ceaba, como si Julio, al terminar voluntariamente sus días, se hubiera arrogado un privilegio inmere­cido. ¿Qué había querido demostrar con matarse? ¿Que era sensible, escrupuloso, capaz de pasiones profundas? ¿Que ella estuvo siempre equivocada? Ahora, mientras escribo estas páginas y recuerdo sus palabras de esa noche, la evoco a ella —y también a Julio—. Los veo formar una especie de Pietá mons­truosa, y a Isabel, malhumorada, perpleja, sin saber qué hacerse del cadáver del sobrino que le han colo­cado en el regazo, vacilando entre arrojarlo lejos de sí o abjurar de sus convicciones.
Llegábamos a la puerta de su casa. Era una ca­sa de altos, lóbrega, en la calle Juncal. Yo estaba de­seando irme.
—Sí, es preferible que vuelvas —me dijo Isabel—. No quiero complicaciones con tu madre.
Me besó en la frente; agregó:
—Tu madre es una mujer extraordinaria. Debes ser afectuoso con ella, ayudarla en todo lo que puedas.
Por entonces no me gustaba oír hablar de mi madre. En una ocasión, al sorprenderla a solas des­pués de la muerte de Julio, la encontré tan abru­mada y deshecha, con esa expresión de falsa dul­zura que la tristeza pone en los rostros, que no pude hacer un gesto o articular una palabra de con­suelo. Ya se habían ido las visitas. Mi madre, que no necesitaba observar una cortesía minuciosa, ex­plícita, se restituía a su dolor, entraba en la norma­lidad. Y yo ajustaba mi conducta a la actitud de mi madre, trataba de "ser afectuoso con ella" facilitan­do su juego, apartándome de su camino, dirigiéndo­le estrictamente la palabra, con el cuidado de un actor que se esfuerza en no turbar la armonía del espectáculo y se limita a dar la réplica en el momen­to convenido. En ese drama de familia, me imagi­naba a mí mismo como un personaje secundario a quien le han confiado funciones de director escéni­co. Creía ser el único en conocer realmente la pie­za. Estaba en posesión de muchas circunstancias más o menos pequeñas, y de algún hecho, no tan pequeño, quizá decisivo, cuya importancia escapa­ba a los demás.

Tuesday, February 27, 2007

MAYUMANA EN LIMA


Golpeando tachos de basura, escobas y mesas los Mayumana llegan a Lima; y entre marzo y
abril (del 23 al 4) pondran ritmo a la capital.
Unas muestras en el blog de Pablo:
o en la pagina oficial : http://www.mayumana.com/home.asp

Thursday, February 22, 2007

Tuesday, February 20, 2007

JORANE

Es violonchelista y cantante; francesa y candientes; toca con los ojos cerrados y abiertos, y su música es definida como una mezcla de rock alternativo, folk, música clásica, ambiente, etre otras.


Aquí adjunto un video de su canción Pour Gabrielle (Live) para que la conozcan más.





Wednesday, February 14, 2007

Tuesday, February 13, 2007

J.D. Salinger

Fragmento del Guardian entre el centeno:

"Cuando ya había cerrado la puerta y volví hacia el salón me grito algo, pero no le oi bien. Creo que dijo buena suerte. Ojala me equivoque. Ojala. Yo nuca le diré a alguien “Buena Suerte”, si uno lo piensa bien, suena horrible. "
Libro altamente recomendable.

Saturday, February 10, 2007

HISTORIA QUE LLEGO A MI MAIL

Esta historia llego hoy a mi mail, y a visperas del toromatch decidi compartila,

Aburrido ya de las gracias de mi perro, Boby un pastor de 3 años, decidíjugar con el de una manera diferente. Lo dejé con hambre y con mucha sed por un día entero. Luego quise saber que le pasaba si en vez de agua le ponía en su bebedero leche de magnesio. El estúpido se lo tomó todito, me mirabaesperando que le de algo de comer, pero opté por encerrarlo para que no mejoda. Lo puse en la oscura bodega de herramientas y te juro que si no esporque en la noche escuché un aullido, no hubiese recordado que el pobreestaba metido ahí. Como ya era muy tarde lo deje ahí para que se durmiera. Ya en la mañana lo voy a buscar, y había diarrea por todos lados. Me imaginoque hizo efecto el magnesio. La verdad se notaba muy débil y algo alteradopor la luz que le daba directo en los ojos, pero yo me levante con mas ganas de joderlo, así que le halé el rabo, le hinqué los testículos y lo punzabacon un tenedor. Realmente me pareció divertido, algo en él y en mi habíacambiado, ya no era mas mi mascota, se estaba defendiendo. Me comenzó atacar.Sentí susto, pero sabía que estaba débil por la diarrea y las heridas deltenedor. Por un poco mas y me desgarra una pierna. Agarré un fierro y lopuncé. El desgraciado no le importo y no huyo, siguió intentandoherirme, como si la venganza lo motivara, pero al fin de al cabo es unanimal, y yo podía adivinar cada movimiento que él hacia. No me percaté delas heridas de Boby, ya que su pelo negro tapaba de alguna manera el rojo de su sangre. No fue sino hasta que salió un chorro de sangrepor su boca. Él estaba agotado, su lengua lo delataba, no la podía esconder. Me dio lastimael infeliz, pero que le podía hacer, ya estaba muy herido, y aun así queríaatacar. No tuve más remedio que parar su sufrimiento. Lo atravesé con elfierro, y ahí quedó lo que era Boby. Antes de que pienses que soy un mal nacido hijo de la
grandísima puta de babilonia, cambiemos a Boby por un toro, entonces que sería.... ¿Un maestro? ¿Unartista? . Dentro de la historia original, borré algunas cosas, pero el mensaje sigue intacto.
¿Es realmente un deporte aquel en que matas animales que solo intentan defenderse?
Difunde esta idea, promociona un mundo sin violencia, ayudemosa los que no tienen voz.

Wednesday, February 07, 2007

CIRCULACION

(A lo largo de mis venas nadan miles de hombre casi ahogándose en tropel por mi sangre efervescente algunos sin cara otros sin nombre pero todos desesperados moribundos como espermas en carrera para fecundar mi corazón cubierto de látex).
Del libro : Elpezqueaprendióacaminar
ClaudiaUlloa

Monday, February 05, 2007

No todo fue naufragar

Sacado del blog : http://yujuuuuuu.blogspot.com/



































































































Gracias a Pierre por sus posts y dibujos.

Sunday, February 04, 2007

its sad, so sad

He hablado tan poco y ya estas muerto a mi lado.
Ahora que lo dije no hay palabras que puedan deshacerse, es como si se hubieran quedado pegadas en el aire, clavadas con gruesos clavos oxidados llenando el aire de tétano, oxidándonos los pulmones, pudriéndonos por dentro. Egoístamente elegí entre hacerte de daño o confundirme más. Yo tambien me he oxidado.

Estas manejando mil avioncitos de papel mientras te miro. Me quedo un instante en el aire y sin aliento, suspendida, angustiada y esperando.

- Eso quiere decir que ya no estas enamorada de mi?
- Quiero que me comprendas, estoy confundida, necesito estar sola.


Me es difícil saber cuando comienza todo, y cuando acaba. A veces damos por sentado muchas cosas y acabamos dañando al otro, mayormente sin querer, casi siempre sin quererlo así. Te dejo. Cada acto es una expresión de lo que somos. De cada hacer partimos.
Este tac tac no tiene sentido si la otra parte no esta dispuesta a tirarse del borde del puente.

Las cosas se han dejado por sentadas. Lo avioncitos con los pies bien puestos en el aire.
Y tambaleándonos se nos abre una brecha invisible. Tac tac.

Las palabras que escribo nos distancias, cada “m” estas más lejos, cada “s” cada tac tac del teclado.
Oscar Málaga dice en un libro que todas las decisiones son actos desesperados, me resulta tan cierto, también dice que los bares son aeropuertos que han cancelado todos sus vuelos, y yo voy a aterrizar pronto en uno.

Hablamos de la hora de salida y de la cena, de todas esas cosas mínimas e importantes que no valen nada en este momento, de brecha invisible. El último avioncito cae. tac tac, entonces los seres se separan, se despiden con un te veo luego, cuídate, que estés bien, adiós, adiós.

Thursday, February 01, 2007

Cuento de Benedetti

Los detuvieron por atentado al pudor.
Y nadie les creyó cuando el hombre y la mujer trataron de explicarse.
En realidad, su amor no era sencillo.
Él padecía claustrofobia, y ella, agorafobia.
Era sólo por eso que fornicaban en los umbrales.
Mario Benedetti